De otra historia de amor…. Con olor a flores… (Los ángulos del amor)

Llego así no más. Directo a mi correo. Cuando ando pensando en los finales de las historias tristes que alguna vez protagonizamos, cuando analizo la fragilidad de algunos amores, cuando anhelo el vivir hacia adentro del modo mas intenso y sentido… justo en ese momento me llega, de la mano de su escritor.

El solo me dice que se trata de una historia de amores esperanzadores y antes de leerlo he de contestarle que ha llegado cuando necesito un montón de esperanza y si se encuentra referida al amor, seria aun mejor... Ahhh es que de cuando en cuando acudo a la melancolía (se acuerdan eso de dramaturga y calimero, esto es una prueba mas de ello) y que me permiten escribir algunos post, algunos post que bueno mejor no calificar je je porque soy en extrema dura conmigo misma…. Pero esta vez guindo este cuento, y lo dejo casi percibiendo el aroma a violeta, me detuve en unas líneas que hice mías.

Sergio, Gracias…

Los ángulos del amor
Tenía un sabor en la boca a vainilla y mandarina. Eso es lo que recuerdo de ella ahora, mientras estoy tumbado en la cama y miro al techo. Es domingo, todavía no ha amanecido. Las persianas bajadas, la puerta de la habitación medio abierta. Su lado de la cama está aún caliente y lleno de arrugas. Paso mi mano por su ausencia. No esperaba esto, no esperaba que se fuera tan rápido. A mí me gustaba, pero qué importancia tiene ya eso.

Oigo un chorro de agua caer, parece venir del otro extremo de la casa. Quizá lo dejé ayer abierto. Con los párpados hinchados, miro hacia el pasillo. Cuando sale del baño sólo lleva puesta una camisa de hombre que le roza los muslos. Sonrío al verla. Es Leila y está todavía en mi casa.

El pelo le baña los hombros y sus puntas rebeldes parecen besar el borde de su boca. Estamos a finales de otoño, el aire del crepúsculo es frío. Leila lleva puesta una gorra de pana marrón y unos jeans azules. Sonríe mientras huele el azahar y el rosmarino. Pasa las yemas de sus manos por los pétalos de las orquídeas. Camina de un lado a otro de la terraza con elegancia, con calma, como si ensayara algún paso de baile. La observo desde la ventana de la cocina. Estoy sentado en el mármol esperando que la cafetera hierva.

No soy muy aficionado a las flores. Pero no me queda más remedio que serlo. En la editorial me encargaron artículos para una revista de gente sana. Es para la sección de sensualidad y erotismo. Y esta semana tengo que escribir sobre las flores del amor. La crónica la hago yo, pero la firma un gurú de la autoayuda. Probablemente está muy ocupado sanando y necesita alguien que escriba por él. Y en la editorial, como mis novelas no me dan para vivir, me encargan estás cosas. Desde hace varios meses que vivo rodeado de sándalo, lavanda, menta y salvia. Y también de flores como el jazmín, la amapola, gladiolos, madreselvas y narcisos. No sé si tendrán algo que ver con la sensualidad, a mí me lo parece, aunque bueno, escriba lo que escriba, el lector, como buen fan del gurú, se lo creerá.

El café está listo. Pongo las dos tazas en platos, junto a la cucharilla de Leila, dejo una violeta. Ayer compré varios ramitos para mi colección de aromas. Cuando salgo a la terraza, está mirando el azul eléctrico del cielo. Sus ojos son de un marrón tenue, clarito, como dos gotas de miel. Me acerco a ella, le paso la violeta por sus pómulos marcados. El viento de domingo le mece las puntas de la melena rubia, está vez sí que le besan la comisura. Le extiendo la mano y en la palma le pongo la flor. Inclina la cabeza y la huele.
-Huele a noche. A nuestra noche -dice.
Estamos con las bocas casi pegadas. A escasos milímetros uno de otro. Ella entreabre los labios y veo su lengua. Sabe a su perfume. A vainilla y mandarina. Nos miramos. Nuestras bocas se tocan, se sienten, se comparten. Disfrutan una de la otra. El aroma de las flores nos envuelve.
-No te has ido -le digo mientras saboreo su boca.
-Lo haré cuando la violeta pierda su olor. Será pronto, porque está a punto de amanecer. El amor es como un aroma. Corto e intenso.
Una luz anaranjada se desliza sobre nuestros cuerpos. Calienta nuestra piel a pesar del escalofrío que he sentido al escuchar a Leila. Tengo las tazas de café todavía en la mano. Las sujeto con la derecha. Le quito la gorra y le paso mi palma izquierda por el pelo. Está húmedo y huele a mi champú. Su aliento ya forma parte de mi aliento. Es nuestro aire, nuestra intimidad. Es lo mejor que me podía regalar Leila antes de irse, su aire. Y yo lo absorbo, lo siento, lo bebo. Como si fuera la última vez.

Tengo su vida en mi boca. En este beso. Tan intenso como el perfume de todas las flores que nos rodean. Mientras nos besamos me pregunta si me gusta la jardinería. Le digo que no, que nunca había tenido flores, que es por un artículo para una revista; las compré para escribir sobre olores sensuales para los enamorados y no sé si habré acertado. Ella coge la violeta, la pone entre nosotros y respiramos a la vez. El aroma es muy débil, algo lejano, casi sin consistencia. Pero sentir el roce de su nariz hace que sea algo embriagador. Acabo de descubrir cómo una flor insignificante despierta la mayor de las pasiones. Ya no huelo la violeta sino a ella.

Estoy en la puerta de casa. La violeta está en el centro de mi mano abierta. Leila camina calle abajo. Sola. Tengo ganas de llamarla, de decirle que vuelva y que se quede una noche más. Pero es mejor estarse quieto. Las cosas no se fuerzan. Ella se ha ido y yo no puedo impedírselo. Hay muchas formas de vivir el amor. De entenderlo. Y el nuestro fue un amor de violetas. Me hubiera gustado que fuera tan largo como la vida de un magnolio, pero ya se sabe, estas cosas no se eligen. Se viven y se aceptan.

En la cocina siguen los ramitos de violetas. Acerco mi cara a ellos. No siento nada. Salgo a la terraza. Tampoco huele a nada. No es posible. No es posible que nuestras sensaciones estén tan condicionadas a nuestro estado de ánimo. Hace una hora aquí el olor era intensísimo y ahora, parece que todo a mi alrededor esté marchito. Hundo otra vez mi nariz en las flores moradas, pero esta vez imagino a Leila y absorbo su aire, su vida. Y su recuerdo me deja un sabor en la boca a vainilla y mandarina.


Un mes después lo único que puedo decir es que el artículo fue un éxito. Hasta me ha llamado el gurú para felicitarme. Cientos de lectores le han enviado cartas en agradecimiento sobre la historia que les ha contado. Muchos se sienten identificados, otros la pondrán en práctica. Pero todo no pueden ser buenas noticias. Hace un mes que no sé nada de Leila. Supongo que hay que aceptar las cosas como vienen. Dijo que el amor duraba lo que dura un aroma, y así fue. Poco puedo hacer ante eso. Durante este mes, todos los sábados he vuelto al mismo pub. Me sé de memoria sus luces y sombras. Sus canciones y sus silencios. La puerta se cierra y se abre toda la noche, pero ella no entra a tomar un drymartini conmigo. Al final tendré que admitir que no volveré a verla nunca más. Sí, sería lo más lógico. Ojalá pudiera hacerlo, ojalá pudiera mandar sobre mis sentimientos, domarlos, decirles que pasen página y piensen en otra cosa. Sin embargo, no somos nosotros los que dejamos una historia de amor, es la historia la que tiene que dejarnos. Y conseguirlo no es fácil. El problema viene cuando uno no quiere olvidar. Nos resistimos al cambio. Preferimos vivir con las ventanas cerradas a la esperanza. Yo todavía conservo la violeta, ya mustia, seca, que no hace más que recordarme a Leila y lo poco que duran las cosas bonitas. ¿Por qué la conservo? Quiero pensar que volverá, que volveremos a encontrarnos y que no sólo tendremos una noche, serán muchas más. Pero esto es sólo lo que yo quiero.

Hice bien en escribir lo que viví con Leila aquella noche. Me vacié. Fue catártico. La literatura también tiene sus fines terapéuticos. Si no puedes vivir lo que quieres, tienes la posibilidad de inventarlo. La mayoría de las veces nos quedamos sólo con el
final de las historias de amor, nos enquistamos en la tristeza del desencanto y nos obcecamos en la búsqueda del por qué. En cambio, hay que valorar lo sucedido antes de la despedida: el encuentro, los besos, las caricias, la intimidad creada. Eso es lo que intenté escribir en esta historia y tal vez lo haya conseguido.
Mientras escribo un nuevo artículo-encargo sobre la sensualidad que produce caminar bajo la lluvia, recibo un correo electrónico. No conozco el remitente y en el título pone: ¿A qué huelen? Lo abro y en la ventana aparecen unas violetas. Debajo de ellas dice: Acércate a la pantalla, ¿no te parece que huelen a muchas más noches de vainilla y mandarina? Tal vez me equivoqué y el amor sea algo más que un aroma.

Leila

Cuento escrito por Sergio Llorens

En éste mes hay otro cuento de Llorens =) Y en éste otro mes el mas encantador con sabor a frutas =)