De la difícil tarea de aprender a amar

Hace escasos días me objetaba mi forma de amar y hasta dudé de haber amado de verdad. Examine un tantito sobre la capacidad de amar que tenemos algunas personas, de la necesidad de poseer, de aprehender de algunos, del miedo a querer en algunas ocasiones. Del terror al sufrimiento que puede causar amar vehemente a alguna persona, de los temores que quedan por restos cuando sientes que un amor se acabó.

En fin, y sucede que cuando le ando dando vueltas en mi mente a algún asunto, me llegan respuestas de todas partes, palabras acertadas en el momento menos esperado, en hojeadas a libros que repentinamente llegan a mis manos, en canciones y hasta en avisos comerciales, me llegan por la vía mas expedita, no significa ello, que la mente se me aclare, pero por lo menos se me brindan opciones para seguir analizando el tema, evaluando actuaciones propias y ajenas.

Conversaba con una amiga y le comentaba, en torno al amor, que definitivamente me declaraba impulsiva, arrebatada y endemoniadamente impetuosa (todo lo cual puedo resumir en: Malcriada) y ella del modo mas sutil me abofeteo dulcemente con una línea: “Subestimas a los sentimientos” . No pude negar mi sorpresa, pero lejos de molestarme (como ella en un inicio lo pensó), me quedé suspendida inquiriendo en esa posible realidad, en esa verdad puesta a mi vista, en esa posibilidad tan cercana, en esa respuesta a mi pretendida practicidad y a la lamentable proximidad a la ignorancia en torno al amar, ignorancia que muchos ostentamos sin siquiera sospecharlo.

Y justo cuando estoy en el corolario de mi autorecriminación ( a todos nos suele pasar) me llega uno de esos textos a los que les falta para ser perfectos, que el autor te señale con el dedo directo a la cara y diga: Esto es para ti, para que entiendas o intentes no insistir en los mismos errores…Y no es cualquiera el que lo escribió, es por ello, que hoy se los traigo, para que intenten escudriñar en las letras si han aprendido amar, de ese modo libre, de ese modo llano, claro, de ese modo independiente, incondicional, como es posible que sea el amor verdadero…

Habría que optar entre dejar de sufrir o dejar de amar. Pues el amor, que al principio está formado de deseo, más tarde sólo se mantiene por la ansiedad dolorosa. Yo sentía que una parte de la vida de Albertina se me escapaba. El amor, tanto en la dolorosa ansiedad como en el gozoso deseo, es la exigencia de un todo. No nace ni subsiste como no haya una parte por conquistar. Sólo amamos aquello que no poseemos por completo. La búsqueda de la felicidad en la satisfacción del deseo moral era algo tan ingenuo como la empresa de alcanzar el horizonte avanzando hacia él. Cuanto más avanza el deseo, más se aleja la auténtica posesión. De modo que si la felicidad, o al menos la ausencia de sufrimientos, puede hallarse, no debe buscarse en la satisfacción sino en la reducción progresiva, en la extinción final del deseo. Tratamos de ver el objeto amado, pero deberíamos procurar no verlo, pues sólo por el olvido se llega a la extinción del deseo. Los vínculos entre un ser y nosotros existen sólo en nuestro pensamiento. Al debilitarse la memoria, se relajan, y pese a la ilusión con que querríamos engañarnos y, por amor, por amistad, por cortesía, por respeto humano, por deber, engañar al mismo tiempo a los demás, existimos solos. El hombre es el ser que no puede salir de sí, que no conoce a los demás sino en sí mismo, y si dice lo contrario miente. Uno cree que en función de su deseo cambiará las cosas de su entorno; lo cree porque, fuera de esto, no ve ninguna otra solución. No piensa en la que sucede normalmente y que es igualmente favorable: no conseguimos cambiar las cosas según nuestro deseo, pero poco a poco nuestro deseo cambia.

Y entonces me paré de un solo golpe de mi silla, procedí a releer el texto y comprendí que Proust desde el más allá debe estar sonriendo, porque su texto llegó en el preciso momento en que un ser humano inicia la lección de Aprender Amar …

Y ustedes como van con esta tarea?

Texto tomado de Marcel Proust extraído de su libro De la Imaginación y Del Deseo.